Certains, déjà, pensent à l’après et fixent leurs yeux dans le ciel, avec une pointe de regret : « on est pas près de revoir un ciel d’une telle tenue », me disait un homme qui s'était échappé de Paris, juste avant la fin du confinement total. Sur le chemin d’une autorisation dérogatoire, en bord de route nationale, la succession des arrêts lui avait permis cette précieuse contemplation : « j’ai regardé les changements de teintes, j’ai admiré les nuages, à ce niveau-là, entre ciel et cieux », où on sent passer l’humilité, aurait-il pu ajouter, en paraphrasant Jacques Brel. Un ciel à la Poussin, d’abord, bleu sidéral avec des nuages blancs, toujours à la perfection comme il n’en existe quasiment jamais. Ou alors un ciel à la Turner où c’est la couleur, dans un tourbillon spectral, qui l’emporte sur le tout : tout est jaune, ocre, relevé de zébrures d’orange et on s’y perd dedans comme certaines locomotives qui émergent des tableaux du peintre anglais. Les locomotives, symbole par e