L’enfance, cette part si étrange de nous-mêmes qu’on voit, ou plutôt qu’on sent, comme une pelote de brume, filer avec le temps. Cet enfant qui est en nous, dit très justement Christian Boltanski, et qu’on attrape guère plus que par les souvenirs, avec lesquels, les siens et ceux des autres, il a inlassablement travaillés dans toute son oeuvre. Et ces enfants qu’on écoute et dont on mesure, derrière les mots et leur expérience, la vérité de qui nous sommes. Ils sont autant un miroir qui ravive ce qui, en nous, s’est perdu, qu’il nous délivre de nos excès, ou nous aident à mieux les considérer, si l’on ose, vers eux, se pencher, sans mièvrerie, sans condescendance ou surplus vaseux de bienveillance. En connaissent-ils moins que nous, par défaut d’expérience, ou sont-ils plus ancrés dans le réel, sans sur-jouer ce qu’ils croient savoir ? Il est difficile de ne pas s’y perdre. Celle qui a su porter par la peinture moderne, le regard le plus pointu, le plus posé, sur l’enfance, est à mes